Какая разница, слепой ты, или зрячий,
Коль ночь кругом, ни зги вокруг не видно.
Но, всё равно, до слёз тебе обидно,
Коль падаешь на землю, словно мячик,
И катишься, колени и бока сдирая,
По камням, лужам, доскам, по бетону,
Асфальту, грязи, даже по картону,
От неизвестности буквально обмирая.
Сшибая по пути препятствий кучу бодро,
Не зная, чем закончится падение.
Какое тут, к монаху, настроение,
Когда лежишь, весь перепачкан и ободран.
Когда же скорость, замедляясь, обнулится,
Ты, встав, как пёс цепной, на четвереньки,
На ощупь доползёшь до ближней стенки,
Поднявшись на ноги, захочешь сматериться,
Чтоб ночь, немедленно смутившись, стала белой.
Но кровь интеллигентская бунтует,
И шёпотом ты вспомнишь чёрта всуе,
И, выпучив глаза, идёшь вперёд несмело.