Вот опять кто-то вышел не пОнятый,
За порогом рассыпался брызгами.
Кабинеты мелькают и комнаты,-
То суля, то воюя неистово.
Там всё делят и делят Родину,
Впрочем, что уж теперь за разница...
Люди сходятся и расходятся,
Дожидаясь скорее пятницы.
А заборы растут, как пропасти,
Но всё крепче бывают сложены.
Тут и там публикуют новости,-
Что на столько из пальца, аж с кожею.
С них зато ощущенья яркие,
Жизнь немного, но всё же праздная.
Как грибы здесь растут иерархии,
Обаятельно-буржуазные.
Но нужны. Ведь сквозят михалковщиной,
Что в картинах своих отзывчива.
На полях собирают овощи,
Урожая ещё не погибшего.
Не хватает - ни сил, ни времени,
Не хватает - ни слов, ни мужества.
А пока здесь тепло, за стенами,-
Всё ветшает и тихо рушится.
Эх, скорей бы уже к нам пятница,
Отдохнуть от всего, от грустного.
Говорят - где-то нефть кончается...
Но ведь высятся горы мусора.
Драматурги строчат трагедии,
Нищету ставят против величия.
Не хотел бы я к ним присоседится,
Но куда уж ещё трагичнее.
Впрочем, я не давлю на жалости,
Не скрываю прорех за смелостью.
Мне любовь, как звезда досталась, и...
Я не знаю, что с ней здесь делаю.