Ирина Котельникова
***
Вдруг налетят сварливо свиристели,
за пять минут рябину обклюют.
Наступит ночь, и заблажат метели,
стучась ветвями голыми в уют.
Похожий на ковчег большого гроба,
притихнет за дверями старый дом.
Прочь побредут горбатые сугробы,
и на ходу застынут за углом.