Зимой Россия вся белым-бела,
Так неуютно — стужа, лед , метели.
К заутрене звонят колокола,
И труд зовет: бредем в мороз с постели.
Сечет лицо завьюженый февраль,
Свирепый ветер кружит, рвется с визгом.
Снега, снега, на небе мгла и хмарь,
Растянутые тени, солнце низко.
Дождемся ли, когда земля вздохнет,
И белый санитарный цвет отступит?
И шмель найдет в цветах желанный мед,
И девушка красивая полюбит?
Живет в трудах всем недругам назло,
Страна, где много гениев и пьяных.
Наверно, ей фатально так "везло",
На властных самодуров и тиранов.
Ее смиряли жестко — крест и плеть,
Сполна слезами, кровушкой умыта.
Но рвет привычек обомшелых сеть,
Стремится ввысь, надежда не убита!
И смута, и неясность — неспроста,
Подспудно неуверенность таится,
А снова не обманет гопота?
А пламень в болтовню не обратится?