Такая болдинская осень! Стихи! Стихи…
Я знаю, что Создатель спросит за все грехи.
Стихи родятся, лишь коснусь подушки: пишу, пишу,
Со мною ночью – только вдохновенье, я им дышу…
Обалдеваю от стихов,
Мне вновь пятнадцать, не сорок лет,
Кто знает, может в этом счастье? - ответа нет.
Но только в сорок понимаешь (без «тет-а-тет»),
Что ночь не для стихов должна быть, а для грехов.
Создатель правит миром, ему видней,
И Богово ему там - на Луне.
А на земле, на грешной, нам не вновь:
Кому - стихи, кому – грехи, кому – любовь…