Не плачь, ты ведь знаешь,
что, когда не летаешь,
дожди идут в самом далеком углу ауры,
ры-
бок золотых пытаясь там развести,
спасти
пустыню, думающую, что она бескрайняя, ненасытная,
песками печали скрытая,
убаюканная в этих дюнах
самим сам-умом,
идеи-песчинки пересыпающим,
тающим
изнутри себя...
Он шепчет тебе, что пустыня в глубоких трещинах...
Это неважно, она - вещая.
Складывай эти знаки в линии,
иногда черные, иногда синие,
просто читай, смотри... Пустыня не бездна -
исчезнет,
без пафоса, незаметно,
стирая свои приметы,
тогда, когда ничего не ждешь,
превращая свои песчинки в дождь
внутри и снаружи,
в лужи, которые здесь и там...
Голый платан
дрожит листьями, а капли слетают и бьются оземь,
в прозе,
стихах, заполняя безмолвие, рисуя узоры...
Осенние разговоры,
как брызги, стекают по нервам...
Будь первым,
напоившим пустыню,
отныне
и навсегда.
Живая вода
впитает твои огни,
они
уплывут к другим...
Не плачь, тишину в ладонях храни...
Сказанное - дым.