Тихо листья светлые
В солнце облекаются.
Тихо ветер шепчет соснам
Об осеннем дне.
А ручьи холодные
В танце разливаются.
Перья с лебединых крыльев
Кружат по воде.
Отражаются в зеленых,
Золотых садах
Молодые ветви клена
И осенний прах...
Прохожу московские
Церкви златоглавые.
И поет их звон вечерний
Об осеннем дне.
Той, покрытой досками,
Той дорогой славною
На глазах царей и черни
Проходил поэт.
Вдохновляясь куполами
Золотых осин,
Он дарил дома стихами,
Быв всегда один.
И с тех пор прошли столетья,
Мир его забыл.
Провожая мысль о лете,
Вижу те столбы.
На камнях у берега
Старец ветхий трудится.
У него в руках обломки
Сломанных вещей.
Он руками бережно
Чинит их. И чудится,
Что в глазах его глубоких
Тысяча морей.
Вторит он, что истина -
Не бросать разбитое.
Говорит, что вещь живая,
Очень хочет жить.
И, прощаясь с листьями,
Помнить розу витую.
Мир природу возрождает,
Нам ли не ожить?
Тихо листья светятся,
В солнце облекаются.
Тихо ветер шепчет соснам
Об осеннем дне.
Может, звезды встретятся.
Души разгораются...
Я смотрю, как меркнет солнце,
Чтоб гореть сильней...