осени-2

Ирина Зяблева
Постыла осень и не в меру зла,
Кропит причастных, непричастных - мочит.
Крылатых светлых в рай отозвала,
Крылатым тёмным подарила ночи.

А ведь была прелестна и жива,
Так Пушкина когда-то вдохновляла,
Что Боже мой!..
                И вот, его вдова,
Плетёт из паутины покрывала,

Метёт по закоулкам всякий вздор
И ненавидит золотой и алый...
А впрочем, мне ли ставить ей в укор,
Что в ней веселья и задора мало?!

Но если это - осень, то зимы
Страшатся теплокровные недаром...
Впадайте в спячку, бренные умы.
Сошёл июль со всем своим загаром.