В самолете, летящем на запад, смотрю на восток,
где московская мгла превращается в белые пятна.
Попытаюсь забыть о тебе по дороге в Нью-Йорк,
постараюсь не вспомнить тебя, возвращаясь обратно.
Распадаюсь на тысячи атомов боли без сна,
притворяюсь чужой, равнодушной, лояльной, корректной.
Пассажир у окна предлагает бульварный журнал.
Откажусь, улыбнусь - не нужны мне другие сюжеты.
Пассажир у прохода сочувственно смотрит в стакан:
- Страшновато летать? -
- Не страшней, чем любить и прощаться.
Променять бы нью-йоркский рассвет на московский закат,
заболеть амнезией, познать невесомое счастье, -
прикоснуться к тебе, ощущая смущенье, восторг,
с облегченьем не думать о долге, долгах и сомненьях
перед жесткой посадкой.
По правому борту - Нью-Йорк,
а по левому - пропасть, откуда не будет спасенья.
Июнь 2013