почти полгода я не решалась опубликовать это стихотворение.
наверное, время пришло.
и пускай эти строчки для тебя уже ничего не значат.
они все равно останутся.
на бумаге.
в моем сердце.
forever.
у меня внутри сейчас ноябрь.
и плевать, что календарный май.
мне на час приблизиться хотя бы,
хоть на километр. Принимай.
голова кружит, меня сбивая
с верного, решенного пути.
здесь я, кажется, уже совсем чужая.
я приеду, - разрешишь войти?
привезу с собой кусочек лета,
что в душе я бережно храню,
и твои любимые конфеты,
вроде бы, такие же люблю.
а еще вдогонку лист осенний,
запоздалый, одинокий друг.
снова ты "немножечко Есенин",
ну а я - леса, поля вокруг.
я фантаст. мое воображенье
разрисует время наперед.
и прошу, из лучших соображений,
не читай ты этих строк полет.
я и так себя переступаю,
что пишу за словом невпопад.
и молю: "Пусть только не узнает,
не увидит ни в один закат."
все неправильно, неверно, неуместно.
только я - ходячий парадокс.
ни с собой мне не дано быть честно,
ни тебе - ответить на вопрос.
а хотелось бы всего немного:
лишь приехать и тебя обнять,
помолчать с минуту - и в дорогу.
и домой. Скорей. Не опоздать.
голос твой, столь искренний и теплый
сохраню. Ни с кем не поделюсь.
он во мне поэта из осколков
собирает, разжигая грусть.
грусть, пускай. Но я пишу! Ты слышишь?
как мне не хватало этих строк.
будто бы за шаг с последней крыши
мне вернули радость на порог.
столько слов тебе сказать могла бы.
только права нет. И я молчу.
нет, я не боюсь казаться слабой.
просто сильной быть не по плечу.