В разлученной французской бездетности,
В покрывалах из сроков и верности,
В бесконечно-конкретной предметности -
Ощущение странной безмерности.
Ощущение ложной концепции,
Недоразвитой хилой перцепции.
Что за чувство? Оторванность белая.
И решение приторно-смелое.
Что за нудь в голове? Сентимента стук.
Я сижу один. Ты - не здесь, Сундук.
Хоть и мало дней и часов и сцен
И не знаю я в край каких подмен
Может слить меня и тебя толпа.
Может сбыть игра на всемирный торг.
Только в пальцах стук. Только взор твой - зорк.
Это все что поможет стереть со лба
Злой работный пот, устремив твой взгляд.
На вершину слов и стихов заряд.
На печатный хаос, на белый лист,
На мои слова и звуки. Я скандалист.
Паникер, который твердит себе
И тебе: есть главное - результат.
Мы - счастливчики. В бешеной этой борьбе
Нам так подло ступать назад.
Эту подлость ты нежно храни в себе.
Ощущение мига, когда проиграл.
И еще: Для разлуки в открытой борьбе
Есть возможность сработать на высший балл.
Да чужая, да глупая та сторона,
Что Разлукой зовется, кидая в грусть.
Я совсем не ушел и я в раз вернусь,
Как закончится эта чужая война.
Ты - не враг. Ты - друг. И тверди себе,
Что ты строишь дом для своих теней.
В этом доме обязана быть сильней.
В этом доме найдется кровать и мне.
Я - француз, а ты - Бротиган. Где же смысл?
Я - замедлен, а ты... ты играешь в игру.
Я в степи, ну а ты - ты читаешь письма
И мы встретимся слухом лишь поутру.