Ты творец своего личного счастья,
Задушила мою ты любовь.
Ты ногами топтала, словами...
Закипала в душе моей кровь.
Ты сказала, что я не способен
Ощутить чистый шорох любви.
Я не спорю, я не бесподобен.
Нет безгрешных, куда ни взгляни.
Пусть стихи мои надоели,
Словоблудство претит моё,
Но и ты до сих пор не сумела
Встретить в мире счастье своё.
И любовь для тебя только слово,
Им бросаешся часто ты.
И пытаешся снова и снова
Воплотить все свои мечты.
Но мечту воплотить не возможно,
Можно только лелеять её;
И вести себя с ней осторожно
Чтоб ни кто не спугнул её.
Что поделать, но мне стало грустно...
И опять стало жалко тебя.
Но тебе мои чувства — капуста,
Что растёт за ручьём у плетня.
Много мимо прохожих там ходит
Бросовый собирать урожай.
Постепенно и боль вся проходит,
Я - мужчина! Меня уважай.