тоска по тебе накрывает обычно в метро,
и это забавно,
живое же вот нутро, да только внутри мертво.
а рядом люди и лица, и кружится вся столица,
а мыслей моих вереница не кончится, волочится
за мною, как будто волчица, и ждет, когда я оступлюсь.
пойду на извечный союз меж мною и пачкой Кента,
меж мною и этим кем-то, кто может напротив сидит,
читает свою газету, а я ведь не здесь, я где-то,
где можно тебя простить.
где можно тебя любить.
и нет. мне не стыдно это.
сквозь две радиальные, по кольцу,
я мчусь, нет, не к дому - я мчусь к концу.
к пустому проему, без света и сна,
где снова на стены, где снова одна.
и может самое время уехать в Питер?
"Конечная. Выходите"