Я клеил новые обои.
Работой этой увлечён,
Не замечал, что тряпкой мою
С неровных стенок пыль времён.
Сдирал не их, а словно кожу
С того, что жило на стене,
С того, кто знал меня моложе,
С того, кто помнил обо мне.
За слоем слой убогих, давних.
И вот газета за куском.
Там улыбался мне Гагарин
И шёл с развязанным шнурком...
А сколько было мне тогда-то...?
Ну, семь, а может восемь лет.
Рука застыла виновато
И звякнул шпатель о паркет.
26.09.2013г.