С белых досок
дождям не смыть
только гвозди
и дыры.
Но темнеют
от времени,
и уже не узнать,
что там писано флером.
Трещит доска
под топором понятий,
и на разломах
снова белизна.
Ее берут в объятья,
несут в костер.
В огне чернеет все
под шум и блеск метафор.
Вот осень,
теней капли,
и пепел унесет.
И откровенно злы
золы
расколотые кости,
их память-вой, – Горим, –
когда забыт и дым.
Старая фабула:
Tabula
rasa.
А что для нас?