Утро. Лабиринт. В одном из его тупиков на стене – небольшое зеркало. Ниже, на табурете таз и кувшин. Рядом стоит поэт. Он в майке, в чёрных брюках и сандалиях на босую ногу. На его плече полотенце. В правой руке опасная бритва, левой рукой он наносит на лицо пену для бритья. Поэт бреется.
Через некоторое время, мы слышим чьи-то шаги и в тупик входит молодая Девушка. Это возлюбленная поэта. Поэт видит её отражение в зеркале, но не перестаёт бриться. Девушка подходит ближе и начинает, что-то говорить. Спустя минуту, поэт поворачивается и мы видим его лицо. Оно бледное. У поэта дрожат губы и глаза наполняются слезами.
- Что?!
Говорит он. Дыхание его учащается. Левой рукой он снимает с плеча полотенце.
Вы не любите…поэзию?
Девушка ничего не отвечает. Поэт, полотенцем стирает с лица остатки пены и еле слышно произносит:
Как жаль, что только не меня…
Затем он медленно проходит по коридору, мимо Девушки и сворачивает за угол. Голос за кадром:
Там обессилев - пал на лезвие,
В тени беззубого угла.
В этот момент лабиринт погружается в темноту. Через секунду мы слышим крик. Затем вспышка света. Белый экран. Через время изображение проявляется и мы видим поэта, лежащего на красном полу. Рядом с ним – никого.
Спустя мгновение, картинка меняется. Мы смотрим на лабиринт с высоты птичьего полёта. Он безграничен.