Любовь
Я не про море голубое,
Я не про небо ясное,
Я не про разное,
Не про любое.
Я про другое,
про самое дорогое.
Долой
тоска непролазная!
Считай
от строя
Десять шагов
И лицом к стене,
и руки за спину.
- Я люблю Вас.
- Любите?
- Разве?
А что это такое?
А какое оно? Голубое?
Красное?
- Да нет.
- Я про другое:
- Я люблю Вас.
Ах, напрасно вы.
Ах, оставьте меня в покое.
Любите – это, когда прекрасное.
Ласковое такое, как слово.
Словно платок атласный,
Словно постель пуховая.
А это –
по голове обухом,
А это –
ножом к горлу,
Будто во сне, кошмарном каком.
Нет.
Это
не может называться любовью.
Не может.
Не должно.
А у меня вот
называется.
Не обнимается,
не опирается
И десять лет
не отзывается,
Но всё равно,
но всё равно
Не забывается.
Не обрывается,
не затирается,
Хмельным вином
не запивается,
Счастливым
смехом заливается,
Когда и вовсе не смешно.
Спасибо Вам
за то,
что мне дано
То,
что Любовью
называется.
Я раньше думал про Любовь
весёлой сказкою,
Волосок витой на виске выласкивая,
Смех и радость без конца, без края,
Жить, любому желанию потакая.
Я раньше думал про Любовь
весенним праздником,
Грёзой раздражённое воображение дразня,
В тоске и томленьи
Милой лелеять голову в коленях.
Скоро сказка сказывается,
Просто, легко.
А в жизни оказывается
Всё не так далеко.
Далеко уже детство
И лесок за рекой.
Далеко твоё сердце
И рука далеко.
Всё, что было так близко,
Зарастает быльём.
Да святится имя твоё,
Ныне и присно
И вовеки веков.
Да святится имя твоё
и теперь,
И вовеки веков святится.
Пусть беда в твою дверь
Никогда не стучится.
1980