Вечер. А мысли туманами бродят.
Кто-то стучит в окно на твоём этаже.
Ветреный дирижёр ветками водит.
Щёчкой – к стеклу. Искренне, в неглиже,
Смотришь.
Шопен.
Ноктюрн, незаметно, нежно тревожит плечи.
... И, вдруг, опять,
Ласковый шум дождя шелестнёт про лето,
Где перед сном вам было о чём сказать.
Где каждый отчаянный вздох принимался последним.
От мысли, что нет меня, ты до нитки промок.
А расставаясь, сказал: «Я хочу быть гребнем,
Чтоб каждое утро твой целовать волосок.»