Родина — продать или не надо?
Милые, красивые края.
Здесь прошёл я через муки ада,
пока жизнь наладилась моя...
Родина — домишко, сорок соток.
Здесь гонял каурого в намёт...
Прадед мой погиб у тех высоток,
со штыком рванув на пулемёт.
Вот она — берёза в два обхвата,
шелестит-красуется, смотри...
Что земля — она не виновата,
что в неё легли богатыри.
Было в доме почестей и сраму,
он однажды чудом не сгорел,
здесь и злил и радовал я маму —
озорной и ласковый пострел.
Родина совсем немного стоит
в дикой нераспаханой глуши...
За окошком ветер тихо воет,
будто убеждает: «Не спеши.
Что тебе в бумажках окаянных?
Вдалеке от пригородных вилл
вон их сколько памятников «пьяных» —
прадедов заброшеных могил...»