Вспоминая страну у Балтийского моря,
Переводим вперёд стрелки старых часов.
Нам казалось, что нет в ней народного горя,
Не продажна там дружба и вечна любовь.
Там драконы кусали взошедшие луны,
Эльфы стрелы разили в конкретную цель,
В бликах огневых охали страстные гунны,
Прославляя героев-богов менестрель.
Был слезой орошён час народного гнева,
Мы вошли в новый лес и боялись вздохнуть.
Человек-вурдалак, как продажная дева,
Вмиг взобрался на танк и указывал путь.
Лживый глас воспарил над бескрайним потопом,
Оглашая желанья партийной братвы,
Ошельмить и разграбить добытое потом,
Многослойной мозолью военной судьбы.
Разве огненный взор запылился дорогой?
Что с того, что не выдержал ранец плеча?
Светлый луч отыскать в своём сердце попробуй
И шагни через реку, оставив печаль.
И он встретит тебя, вурдалак и охотник,
Эльф, колдун, домовой из забытой страны,
И поднимет бокал в этот вечер субботний
За Балтийский причал, за волшебные сны.
28 сен. 2013 г.