Я не ищу о чем писать
Уединяясь, размышляю,
И всё что думаю, в тетрадь
Без выводов определяю.
Мне просто некогда скучать,
Пишу-и скуку убиваю.
Но поставлять стихи в печать
О том и думать не желаю.
Ни строчки я не сочинил
Из тех,разбросанных в газетах.
Мечту о славе подчинил
Я воспитанию поэта.
Я сам поэт и сам редактор
И критик самый беспощадный,
Пусть не всегда хватает такта,
Но нет и ругани площадной.
Я удовольствие имею
От строчек,собственно моих.
Хоть никогда и не посмею
Куда-нибудь представить их.
Пока бумагу я мараю,
Учусь владеть еще пером,
Так как, написанное,знаю,
Не вырубить и топором.
Когда работа над словами
Меня научит их ценить,
Когда они польются сами,
Но свяжет их идеи нить,
Когда краснеть мне не придётся
Читая скороспелый стих.
Тогда лишь только остаётся
На суд людской представить их,
В душе возникнувшие строки...
Я благодарен вечно буду
Читателям, предельно строгим,
Советов добрых не забуду.
Я сам с собой предельно честен
И новых не ищу идей.
Я просто думаю о месте
Поэта в обществе людей.