Звонко трубили атаку
волшебные горны рассвета...
И кони копытами рыли
всклокоченный чернозём…
Летели навстречу ветрА,
лениво крутилась планета,
и обнимал прелый запах
вечной тоски о былом…
Острые жала сабель
впивались во вражьи шинели,
кровь омывала землю
и впитывалась, шипя…
Бубнили псалмы пулемёты,
пули коварно свистели,
и прорастали взрывы
шляпками красных опят…
«Это не кончится нынче,-
кричал командир эскадрона,-
осень – ещё не повод
умереть, не дойдя до столиц!»
Мы знали, как трудно выжить
тысяче из миллиона,
как страшно мёртвыми видеть
сотни тёплых вчерашних лиц…
Усталость царапала грудь
и прерывала дыханье,
и пелена безразличья
с потом въедалась в глаза,
и переполненной бочкой
тупо плескалось сознанье,
и наливалась кровью
небесная бирюза…
Звонко трубили атаку
волшебные горны рассвета,
мы пролетали смертью
по краю своей земли…
Нас забыли родня и боги,
и сами мы знали это,
но отступить от присяги
увы, не могли… Не могли...