Осень. Ветер зонтик рвёт из рук.
Не очень холодно, но дождь льёт день и ночь.
То прекратится на часок, а то припустит вдруг.
По лужам я домой бегу от непогоды прочь.
Хоть мы осуждены жить в климате таком.
И понимаем, что не в жаркой Африке живём,
но раздраженье с возмущеньем не в силах превозмочь.
Горюю я, что нам ничем нельзя помочь.
И вот бреду с тоскою жуткой по воде,
завидуя слегка живущим людям там, где...
солнце светит в небе голубом весь год,
где ласковое море иль река купаться их зовёт.
И мысли не патриотичные приходят мне на ум:
что если постучаться мне в посольства дверь- бум-бум!
Купить задёшево жильё в Гоа или Каире,
чем жить ужасно дорого в Москве в моей квартире?
Но..., как у англичан, всегда имеется какое-либо "но",
придут весна и лето,- известно мне давно.
Уеду я на дачу в Подмосковье из столицы.
И... на фиг будет мне нужна любая заграница!