Последний день июля. Завтра август.
С утра укрыто солнце в пелену,
Холодный ветер рвет березы парус
И гонит в лужах зыбкую волну.
Промокший луг сочится духом пряным.
В бору сосновом – тишь и благодать.
Грибами пахнут мшистые поляны.
До осени уже рукой подать.
Я не грущу. Все снова повториться –
И листопада медь, и белый снег,
И улетят, и вновь вернуться птицы,
Когда весной взыграют русла рек.
Все снова повториться – это чудо!
Плывет неспешно жизни пароход.
Все повториться!.. Я лишь только буду
И старше, и мудрей на целый год.