Через окно берёзовых ветвей
на день осенний солнце поглядело,
увидело, как всё похорошело,
и спряталось за ширмою своей.
Не видело оно, как падал дождь,
как серый небосвод, не зная цвета,
корил за краски и весну, и лето.
Был осени наряд ему не гож.
Лишь зиму он хвалил за белый снег,
который никаких прикрас не ищет.
А ветер, что под хмурым небом рыщет,
устраивал уж тысячный набег.
Листвой, как опахалами, шурша,
старался он изгнать былую сухость,
да видно допускал он где-то глупость -
и дождь опять молчал, мотор глуша.
Но снова он шептал: "Моё! Моё!",
день сыростью холодной обнимая.
А солнце улыбалось, засыпая,
листало в снах прекрасное житьё.