Когда последний росчерк солнца
блеснул, чтоб скрыться между туч,
Когда осенние узоры,
увяли, в ниточках дождя,
Открылся взору новый вид...,
он нЕ был ярким, нЕ был жгуч,
Но, в мыслях, был собой печален
и, чем-то, волновал меня!
Возможно серостью начальной,
с мазками желтизны листвы,
Возможно был довольно скучным
и пряным, выцветший цветами,
Но его линии, черты,
прозрачны были и чисты,
Как будто осень заболела,
став тонкой, словно пролистали!..
И тот остаток этой "книги",
ещё пестрел "словами боли",
Ещё читался между строк,
скользя в дождливой поволоке,
Но был, довольно, грустен, смазан,
затерянный в осенней доле
И вид его взывал к пощаде,
поскольку был так одиноким!
Меж голых, выцветших стволов,
гулял простывший, стылый ветер,
Качая вЕтвями, дрожал,
как паутины волоски!..
И ничего не навивало, в глазах,
лишь, только быстрый вечер,
Спускался вниз, ночною тьмой,
на те, "осенние виски"!..
И эта сумрачность немела,
как наш язык, от ягод клюквы
И щекотала кислотой,
уже пронёсшегося дня!..
Ноябрьской осени пора,
ты, чем-то, схожа с старой куклой,
Что навивает грусть о прошлом,
уже сыгравшим для меня!..