Время десять утра. Ещё живы бойцы.
А в двенадцать, уже после боя,
Здесь на поле невспаханном лягут " жнецы",
Перед тем, грудью встав , матом кроя
Тех, кто не дал собрать золотой урожай -
Помешал, затоптал сапогами.
В полдень поле сошлёт кого в ад, кого в рай,
А кого "пощадит", лишь местами.
Над окопами, тех и других, рыщет смерть.
И костяшки её не для рая:
"Мой сегодня денёк! Столько душ поиметь!"
И от пыли косу протирает.
Началось. Брызжет кровь и течёт по земле.
Почернело все поле от влаги.
Одержимая смерть верховодит во зле,
Насыщаясь, стекает в овраги.
Без разбору, и тех и других, навека,
Оставляя в окопах-могилах.
А по небу неспешно бредут облака -
В красно-серо стальных переливах.
Сорок третий год шёл до разгрома пешком.
Но пока торжествует сморода -
Заглотившая жадно бои целиком...
А до сева осталось два года.