Заякорило.
14 тысяч жил,
вскрытых аорт
и разорванных ран.
Я поднимаю флаги.
Стачиваю ножи.
Я приглашаю тебя на борт
пить из бокалов декабрьский океан,
я хочу рассказать тебе про 14 тысяч стран,
куда меня заносило,
и ты мне что-нибудь расскажи.
Вот рука моя правая – место для шрамов,
вот щека моя правая – плацдарм пощечин,
приходи и режь –
я сознательно проиграла,
приходи и режь –
у меня ещё есть.
Что ты прячешь под бесконечными монологами
и цинизмом,
воротом белой льняной рубашки?
Чем ты создан,
кем крещен?–
Я рисовала к этому разговору
14 тысяч эскизов,
клялась себе быть бесстрашной -
и ни один не похож на этот абсурдный вечер.
Я приехала в среду,
я приехала в первый снег
в первые числа.
Сняла пальто
и села у изголовья.
Мне ли тебе рассказывать
о вреде поэзии и крепкого алкоголя -
о том, как после красивых картинок бывает больно,
насмотришься, - а потом всё теряет смысл.
Чем чернеет твоя свинцовая, умная голова,
когда перетирает мои кости в пыль,
когда заставляет врастать в асфальт
и тянуться к стрелам,
что летят в открытые веки?
Пожалей меня, я - макдоноховский калека,
у меня аллергия мозга на «вместе» и «быть»,
мне надо, чтобы «один».
Если две половины – целое,
мы – две трети.
Вот рука моя левая – бери пальцы,
и если надо – выше.
Вот щека моя левая – не тронутая
губами.
Меня держит каменный остров,
где дома – корабли,
ослепительно рыжие крыши –
и люди с горячими лбами.
Я приехала в среду,
я приехала в первый снег,
первой холодной ночью,
с поводами для споров,
лекарствами от бессонниц,
разгадками
и всем прочим.
Пусти меня посидеть,
посмотреть на море, что нарисовано на обоях,
забрать немного воды под кожу.
Я и так рассказала больше,
чем было можно.
24 сентября, 2013.