Передо мною облик мамы,
А облик этот как живой
Нас провожает со слезами,
Обняв трясущейся рукой.
Ценили мало их при жизни,
Родные, милые черты
Лишь с возврастом приходят мысли,
Но запоздавшие они.
Им мало время уделяли,
Сославшись на свои дела
Они с любовью всё прощали,
Нам говорили: "Не беда".
Мы перед ними все должны,
За то, что жизнь нам подарили,
А перед Богом мы грешны,
За то, что с ними мало были.
Они на нас не обижались,
Прощая детям все грехи
Когда же мы без них остались,
Отдать нам некому долги.
Мы понимаем лишь с годами,
Нужны тогда мы были им,
А вот когда их нету с нами,
Мы вспоминаем и скорбим.
5 сент. 2013