Печальный дождик за окном
о чём-то плакал.
Уныло ветер помелом
по крыше шаркал.
Тоскливо было мне одной
в осеней дрёме
ходить, как кукле заводной
в пустынном доме.
Но вдруг раздался твой звонок
уже под вечер.
И ты сказал, что одинок,
и жаждешь встречи.
Я не смогла тебе простить,
того, что было…
Всё так же дождик моросит…
В душе уныло…
А сердце глупое болит
открытой раной…
А может всё-таки простить,
не быть упрямой?