Есть на Брянщине маленький дом -
Там Юркина мама живёт.
Вот уже несколько лет
Она сына всё ждёт и ждёт...
А Юрка... погиб в Афгане,
Получив свою долю свинца...
Жадно солнце сверкало лучами,
Но никто не дошёл до конца.
Нет! Никто не хотел умирать!
Всем им снились цветные сны!
Вспоминали отца и мать
На дорогах афганской войны.
Но домой не пришёл никто -
Всех их пуля поцеловала,
И глаза вопрошали: За что?
Нам ведь мало осталось, мало...
Кто составил по нам некролОг?
По Алёхе, по Юрке, по Кольке?
Кто же, кто? Неужели Бог
Подписался под вашей болью.
Люди, помните - живы мы!
Мама, верь, я вернусь, обещаю!
Не душман я - я русский солдат,
Но приказ есть приказ: я стреляю.
Может быть, потому мы и падаем,
За свинец отвечая свинцом?...
Но кого эта радость радует -
Ткнуться в землю Афгана лицом.
Нет, не стОит нас хоронить,
Пусть домой мы не все придём,
Но войны той прогнившую нить,
Люди, верьте, мы разорвём.
Не услышит мать своих слёз,
Не застонет по сыну земля...
(Только сын упал под откос,
Не увидев родные края...)
Матери, простите нас за всё -
Мы перед вами вечно виноваты...
Да, наша служба - миллионы гроз
И наших судеб молодых закаты...
Но не спешите слёзы лить по нам,
Хоть мы ушли туда, где свищут пули...
Родные наши! За спиной - Афган,
Но нас ещё в гробах вам не вернули...