Цепляясь за щебень, лежащий у ног,
За чёрную грязь просмолённого бруса,
Под самые рельсы подсунул вьюнок
Свои граммофонные белые блюдца.
И дружно плетётся зелёная нить,
На свет прорываясь из сумрачной глины,
Пытаясь обвить, задушить, окрутить
Железки и насыпь тщетой паутины, –
Хватается, тянется с разных сторон,
Цветками и листьями живописуя
Дорогу, но каждый молчит граммофон
И музыку вынужден слушать чужую...