Невольно - осознанье ремесла,
Огонь в степи – прогорклость трав,
Прости, о Господи, мой дух и нрав
От недостаточности пепла и тепла.
И нет - то этого - и злости и добра.
В победном ржанье слышны голоса,
Летящих табунов, как сон, как туюса,
В плотинах штатных у подрядчика бобра.
О, как у них торжественен тот бренд,
И как монисто трепетно звенит!
Как будто креативности внезапный хит,
По – оперному вздох, как код - патент!
И пошлости в том нет, когда душа поёт:
И взглядом конским - выстрелит полёт…