Мои стихи,как горная река,
Да я и сам,порой,непредсказуем.
То бел,пушист,как облака,
То вдруг взрываюсь,как Везувий.
Мои стихи,как ветерок,
Предвестник буйных ураганов.
То робкой правды костерок,
То смесь причудливых обманов.
Мои стихи,как не стихи.
То крик души,то солнца лучик,
То неуклюжи,то легки,
То,как любви несчастный случай.
И мне порою кажется,друзья,
В минуты редких озарений,
Что их пишу совсем не я,
А чей-то заплутавший гений.