Входить в лесное закулисье
Люблю уже который год.
Растут грибы, лишь шорох листьев
Работу эту выдаёт.
Как струны арфы, паутина,
И труженик паук-арфист
Играет блюз, а ветер в спину
Ему нашёптывает:"Бис!"
В деревьях первые седины
Трепещут бледной желтизной.
Мазками яркими картину
Луч дополняет озорной.
Грибы не просятся в лукошко:
Ещё их надо поискать.
Ластится осень рыжей кошкой
И просит в прятки поиграть.