Я с вами не жила в одном столетье,
И время,словно пропасть между нами,
Но взгляд живой,и так по-детски светел,
Глядит с портрета умными глазами.
Ваш томик прозы с родниковых лет,
Всегда со мной,на тумбочке живущий,
Как добрый ненавязчивый сосед,
Мне даст совет и отогреет душу.
Открою-и в вишнёвый сад войду,
Ваш мир и время явно ощущаю,
Ещё прохладно,а уж сад в цвету,
И,кутаясь тёмно-вишнёвой шалью,
Я мёрзну не от холода-с утра
Погибнет сад от взмахов топора.
О! Многих Вы смогли предостеречь,
Спасли их души не отдав на плаху
Тому,у кого сладкольстива речь,
Похожего на Чёрного монаха.
Вы Человеку сострадать учили,
Пусть и в футляре-Вы его открыли.
Закрою томик-вновь мой мир антенн,
До встречи друг,Антоша Чехонте.