Пестреет летом сброшенная кожа,
Хранящая тепло – хоть руки грей,
На сотни заблуждений мир моложе
На тысячи загадок он мудрей,
И снова возвращается к истокам,
Простором осиян и тишиной,
И чистые листы готовы к срокам,
И всех по паре собирает Ной…
А пульс гоняет ту же кровь по телу,
Лишь обновив до атома состав,
И лето, что недавно облетело,
Не повторить – и заново создав.