Октябрь наступает нынче рано –
Урок и дождь идут рука в руке:
Глядят, как мастер деревянного экрана
Здесь создаёт из ветра и тумана
Ключи к таланту,
замкнутому в детском рюкзаке.
В нём мельтешат паскали и бензолы,
И орфограммы с цифрами – вдвойне.
Горды собою и модальные глаголы,
И даже ноты наравне с футболом
Сражаются, как прочие,
за право быть в цене.
Ведёт стоокий Аргус поединок.
Здесь нет того, чем можно пренебречь:
На множестве едва протоптанных тропинок
За тоненькими всходами осинок
Вдруг леса не увидеть
и искры не разжечь.
Устал… И кажется, что он проводит
Всю жизнь свою на в клеточку листке.
Но где-то силы он опять в себе находит
И заново пытается прикнопить
К сердечкам мысль,
как солнечного зайчика к доске…
(посвящается моей любимой учительнице Чахмазовой Э.Н.)