Этот город пропавший – серый и сырой.
Без имён, без историй, без повести.
По нему бродит мим с искривлённой душой –
Разглашает нелепые новости.
«Двадцать третье июля. Вдруг выпал снег.
Листопад взвился вихрем в берёзовой роще.
Без вести пропал какой-то там человек,
Но громко откуда-то о помощи просит».
Мим сам не верит во весь этот бред
И от скуки за углом в перерыве курит сигару.
А тем временем город накрывает крепдешиновый плед,
Город берёт в свои руки чью-то гитару.
И играет на ней забавный собачий вальс,
Перепутав её со своим фортепьяно…
Этот город пропавший – пропахший ритмом сальс
И очень большими ямами от наших с вами изъянов…