Чуть в стороне от скошенного поля,
Рос одинокий,стройный василёк.
В мундире тёмном и папахе синей,
Стоял он гордый синенький цветок.
Он жил и рос себе во славу
И в одиночестве своём,
И не кого не замечал он,
И был доволен каждым днём.
Ну вот однажды ранним утром,
Среди травинок вознеслась.
Красавица,ромашка полевая,
Она была нежна и так мила.
А стебелёк был тоньше соломинки
И лепесток прозрачный,как роса.
Она прижалась своим тонким стеблем,
Ища защиту лишь у василька.
Он посмотрел на милое создание
Сказав"От куда ты дитя".
И всё ж своим он,стройным станом,
Прижал к себе обвив её любя.
И в зной,в любую непогоду,
Он укрывал её от северных ветров.
И от палящего,безжалостного солнца,
Неся прохладу и свою любовь.
Его мундир стал,жухлым и бесцветным,
Папаха синяя, увяла, выцвела.
И от его шикарных эполетов,
Остались лишь,лохмотья и труха.
Она же белое создание,
Поднялась ввысь,раскинув лепестки.
И сарафан её зелёный,нежный,
Стал лишь пристанищем,уместной мошкары.
На жёлтой шляпке,с белой бахромою,
Ползут букашки,даже муравьи.
И бабочки летят с пыльцою,
Несут ей чуточку нектара и любви.
Она росла не замечая даже
И любовалась только лишь собой.
И на него ночные вздохи,
Лишь отвечала смехом над душой.
И вторя каждый раз при вздохе,
С иронией,с издёвкой говоря.
"Ты посмотри,какая ты убогость,
Ведь ты гербарий,я не люблю тебя".
Прошли недели,наступила осень,
И дождь,и град,всё чаще лил на них.
А он стоял всё так же одинокий,
Не горбясь из последних сил.
Ромашка и трава сырая,
Пожухли,пожелтели в миг.
А он лишь,головой качая,
Всё вспоминал про прожитые дни.