Что ж ты, осень, ни строчки мне ни полстро...?!
А хотя, кто стихами когда запасался впрок?
Ты сегодня, словно разбавленный лихо грог -
врешь - не греешь.
У меня к тебе претензий теперь - сума.
Ведь стихи, это знаешь ли, тонкая штука, мать,
Даже будь ты хоть семь пядей во лбу, понять
не сумеешь.
От усталости упасть бы в твои поля,
Пожелтевшие. Не просто, а пользы для -
Расшифровывать туманные вензеля -
стиходаты
И вести дождливым мыслям унылый счет,
Чтоб ты снова мне поставила незачет,
Не рискнувшей впопыхах перебраться вброд
по закатам.
Тем, кому с улыбкой лисьей твоей везло,
Полюбившим стихотворное ремесло,
Обнажавшим свои души в сто тысяч слов,
букв и знаков
Будет выдан желто-красный твой аусвайс
На седьмое небо. /Чувствуешь стихосвязь?/
Но и там, как перед Богом, любой из нас
одинаков.