Приходит срок, как Рок –
у всех людей нежданно…
И холод по спине, и в голове туманно…
Лишь глас Судьбы: «На выход!
Пришел уж твой черёд…»
Но ищешь хоть соломку,
хотя б тропиночку в обход…
И в голове, как вихрь, горячих мыслей рой!
Но… глас Судьбы: «На выход!
Пора, пора, голубчик мой…»