Спасибо, что кончается война,
Несчастья прирастают костылями,
Как будто, сорок пятого весна
Украсилась могильными полями.
Заметно потеплели вечера,
Тюльпаны распускаются поспешно,
А кажется, контузило вчера
От фауста при штурме Будапешта.
Здесь тучи придавили небосвод –
Блиндаж, как омертвевшая плацента,
И, чудится – почти взлетает взвод
Над мушкой пулеметного прицела.
Успеем ли проститься навсегда? –
Сожми ладонь покрепче, улыбайся.
Под музыку прифронтового вальса
На небо отбывают поезда…