Пусть любимые убегают, как колобки.
Или как кобели, или коты весной.
Их не удержат цепи и слов полки,
Не удержать их постелью, умом, пером.
Лучшее - это помочь собрать чемодан.
И положить пирожков на дорогу в пакет.
И нашептать ему от душевных от ран,
Что-то про то, что лучше его и нет.
И на прощанье ему подарить себя.
Пусть насладится, попробует повторить.
Пусть он почувствует, сволочь, что потерял.
Пусть этот день в голове его, как огонь горит.
Пусть обжигает его, жалит и веселит.
Пусть он видит его, когда будет уже с другой.
Ты не не держи на него никаких обид.
Грустно, с улыбкой двери ему открой.
Пусть он запомнит легкую, но печаль.
И по улыбке поймет: не сошёлся свет
клином на нём, и ты смотришь сегодня в даль.
На того, кто оценит твой винегрет.
В данном случае я имею ввиду коктейль
Красоты, ума и чего-то ещё в тебе,
Что он, тысячу женщин ещё имей,
Не найдёт ни в одной, и замкнётся, как вещь-в-себе.
А поэтому: отпусти его, не жалей...
Чувства взяв в тиски, как ненужный гвоздь,
Вырывай, не пытаясь сажать на клей.
За свободу сегодня пусть будет твой первый тост.