* * *
Восьмое число… Мы опять не успели
желание выбрать –
одно на двоих.
Потухли глаза у Рождественской ели.
Промчалась гроза вместо снежной метели.
И город промокший
печально утих.
Москву заливает четвёртые сутки.
Кусково. Туман.
Запотевший фонарь…
Нелепо! Абсурдно! Как буд – то бы в шутку –
в большой полынье спят ленивые утки.
Глобальная хрень!
И вот это январь?..
Его амфибрахий слезлив и зануден.
Бесцветные рифмы
теплятся едва.
Да, нас приземлили убогостью буден -
но мы будем жить и по - прежнему будем,
любить неумело…
И ждать Рождества.
***