Стоит сентябрь, совсем зелёный...
морозной ночью припалённый,
и смотрит в небо восхищённо
на опрокинутую высь...
А я всё жду, что вспыхнут кроны
над головою забубённой,
и лягут на чело короной,
и в этом вся моя корысть...
Ведь всё мне чудится, всё мнится,
что осень с запахом корицы
не улетит на юг Жар-Птицей,
но, как засушенный листок,
замрёт в коричневых страницах
старинных книг, и заструится
горчащим ароматом в лица -
щемящим смыслом между строк...
И возвратятся на ресницы
листвы разорванные ситцы
забытой болью, небылицей -
студя висок...
сводя итог.