Замандельштамила погода,
но листопада нет пока,
а дождь идёт до горизонта,
и пишет странности рука.
И рифмы бедные с натяжкой –
(погода – горизонта) – чушь.
Не булькает давно во фляжке.
Кругом без обаянья глушь.
Я неприкаянный отныне
хожу тропинкой в тишине.
Звенит звезда лучистых линий,
луна смеётся на окне,
и веселит меня ночами
своей улыбкой во весь рот,
и пожимает вдруг плечами,
и водит в небе хоровод
со звёздами она под утро
прощается не навсегда.
Понять её, бывает, трудно.
Зачем беспутная игра?
Замандельштамило пространство,
посыпал робкий листопад.
Теряет лес своё убранство.
И я остался без наград.