Она кормила его картошкой.
Смотрела преданно так в глаза.
Не торопила, вертела ложку.
Но не жена она, не жена.
Уходят годы, слетают листья.
Чужой он утром, а в сердце свой.
Ему споила уж кофе литры.
И за него она готова в бой.
Но всё не нужно, напрасны жертвы.
Или не жертвы. Была любовь.
Он для неё всё также первый.
И он всё также. Он не готов.
Тот круг привычен и неизбывен.
Его не просто так разорвать.
Но вянет деревце без полива.
Наверно, проще не поливать?