За синим горизонтом, где то там,
в краю из желто красных листьев,
лежит тетрадь, исписана до тла,
надеждами моими, мыслями.
Под выцветшей обложкой февраля,
в прозрачно полосатой сути,
записаны избитые слова,
но в том порядке, что без вымыслов.
Теряя, больше нахожу,
и каждый шаг, как ожидание,
вхождения в ту яркую страну,
незнания и знания.