Там, где дрёма беспредельная
сном окутала миры,
бестелесная, нательная
лезет скука из норы.
Где тоска лягушкой-квАкушкой
растянулась на листке,
а веселье белой ракушкой
бок пригрело на песке,
переулок узкий-узенький
из асфальта тропку вьёт,
и поют Барбоски-Тузики
про любовное, своё.
И скрипят скамейки-лавочки
в ожидании дождя,
а букашечки-козявочки
оглушительно галдят.
Тут рождённая и местная,
напевая в синеву,
не чиновная, безвестная,
существую и живу.